de un caballo negro, mezclado con azufre y llevado en una piel de serpiente, era un remedio infalible para el cólera; pero el simbolismo le interesaba mucho más que la ciencia. Hurree Babu cedió ante estas opiniones con una cortesía encantadora, de modo que el lama lo llamó médico
Hurree Babu respondió que no era más que un aficionado inexperto en los misterios; pero al menos —y por ello daba gracias a los dioses— sabía cuándo se hallaba en presencia de un maestro. A él mismo le habían enseñado los sahibs, que no reparan en gastos, en los señoriales salones de Calcuta; pero, como siempre era el primero en reconocer, había una sabiduría detrás de la sabiduría terrenal: el alto y solitario saber de la meditación. Kim contemplaba la escena con envidia. El Hurree Babu que él conocía —untuoso, efusivo y nervioso— había desaparecido; desaparecido estaba también el descarado vendedor de drogas de la víspera. Quedaba —pulido, cortés, atento— un hijo de la experiencia y la adversidad, sobrio y erudito, que recogía la sabiduría de los labios del lama.
La anciana le confió a Kim que esos niveles raros la superaban. Le gustaban los amuletos con mucha tinta que uno pudiera lavar en agua, tragarse y acabar con el asunto. De otro modo, ¿para qué servían los dioses? Le gustaban los hombres y las mujeres, y hablaba de ellos —de pequeños reyes que había conocido en el pasado; de su propia juventud y belleza; de las depredaciones de los leopardos y las excentricidades del amor asiático; de la incidencia de los impuestos, la usura en los alquileres, las ceremonias fúnebres, su yerno (esto por alusión, fácil de seguir), el cuidado de los jóvenes y la falta de decencia de la época—. Y Kim, tan interesado en la vida de este mundo como ella en el punto de abandonarlo, se acurrucó con los pies bajo el dobladillo de su túnica, absorbiéndolo todo, mientras el lama demolía una tras otra todas las teorías sobre la curación del cuerpo propuestos por Hurree Babu.