con las piernas colgando sobre abismos infinitos, parloteando, riendo y fumando.
Juzgaban a la India y a su Gobierno únicamente por su experiencia con los Sahibs vagabundos que los habían empleado a ellos o a sus amigos como shikarris. Kim escuchaba relatos de disparos fallidos a íbices, seraus o marjores, perpetrados por Sahibs que llevaban veinte años en la tumba; cada detalle iluminado desde atrás como ramitas en las copas de los árboles vistas contra un relámpago. Le hablaban de sus pequeñas dolencias y, lo que es más importante, de las enfermedades de su ganado, pequeño y de seguro andar; de viajes tan lejanos como Kotgarh, donde viven los extraños misioneros, y más allá incluso, hasta la maravillosa Simla, cuyas calles están pavimentadas de plata y donde cualquiera, fíjate, puede conseguir empleo con los Sahibs, que pasean en carros de dos ruedas y derrochan el dinero a paladas.
Pronto, grave y distante, caminando con gran pesadez, el lama se sumó a la cháchara bajo los aleros, y le dejaron muchísimo espacio. El aire ralo lo despejó, y se sentaba al borde de los abismos con los mejores de ellos, y, cuando la charla decaía, arrojaba guijarros al vacío.
A treinta millas de distancia, en línea recta, se alzaba la siguiente cordillera, surcada, surcada de arroyos y picada de pequeños remiendos de matorral: bosques, cada uno una oscura jornada de marcha.
Detrás del pueblo, la propia colina de Shamlegh bloqueaba toda vista hacia el sur. Era como estar sentado en un nido de golondrina bajo los aleros del tejado del mundo.
De vez en cuando el lama extendía la mano y, con un breve susurro a modo de estímulo, señalaba el camino hacia Spiti y, hacia el norte, al otro lado del Parungla.