¿Quién ha ansiado el Mar, la visión de agua salada infinita? ¿El vaivén y el frenazo, el choque y el rugir de la ola por el viento batida? ¿El lomo terso antes de la tormenta —gris, sin espuma, enorme y creciendo? ¿La calma inerte en el regazo de la Línea, o el huracán de mirada loca soplando? ¿Su Mar que en nada parece el mismo —su Mar que es el mismo bajo cualquier faz—, su Mar que colma su ser? ¡Así y de ningún otro modo —así y de ningún otro modo los montañeses desean sus Montes!
“Quien va a los Montes, va a su madre.”
Habían cruzado los Siwaliks y el semi-tropical Doon, dejado Mussoorie atrás, y tomado rumbo norte por los estrechos caminos de las colinas. Día tras día se adentraban más en las montañas apiñadas, y día tras día Kim veía al lama recuperar la fuerza de un hombre. Entre las terrazas del Doon se había apoyado en el hombro del muchacho, listo para aprovechar las paradas en el camino. Bajo la gran rampa hacia Mussoorie se encogió de hombros como un viejo cazador que se enfrenta a un talud bien recordado, y donde debería haberse desplomado exhausto, sacudió sus largas vestiduras, respiró hondo con los pulmones llenos de aquel aire de diamante y caminó como solo un montañés puede hacerlo. Kim, criado y alimentado en las llanuras, sudaba y jadeaba atónito. > «Este es mi país —dijo el lama—. Al lado de Such-zen, esto es más plano que un campo de arroz»; y con zancadas firmes e impulsadas desde los lomos, avanzó cuesta