—¿Quién está en Shamlegh este verano? El lugar era solo un centro de pastoreo de tres o cuatro chozas.
“La mujer de Shamlegh. Ella no siente amor por los Sahibs, como bien sabemos. A los demás se les puede contentar con pequeños regalos; y aquí hay suficiente para todos nosotros”.
Palmeó los flancos abultados del cesto más cercano.
“Pero—pero—”
“He dicho que no son verdaderos Sahibs. Todas sus pieles y cabezas fueron compradas en el bazar de Leh. Conozco las marcas. Se las enseñé a usted el pasado mes de marzo”.
—Es verdad. Eran todas pieles y cabezas compradas. A algunas hasta se les metía la polilla.
Ese era un argumento astuto, y el hombre ao-chung conocía a los suyos.
“Si las cosas se ponen peor que mal, se lo diré a Yankling Sahib, que es un hombre de alegre espíritu, y se reirá. No estamos haciendo ningún mal a ningún Sahib que conozcamos. Son apaleadores de curas. Nos asustaron. ¡Huidizos! ¿Quién sabe dónde dejamos el equipaje? ¿Creéis que Yankling Sahib va a permitir que la policía de las tierras bajas ande vagando por todas las colinas, molestando a su caza? Es un largo trecho desde Simla hasta Chini, y más largo aún desde Shamlegh hasta el basurero de Shamlegh”.
—Que así sea, pero yo llevo el kilta grande. La cesta con la tapa roja que los Sahibs preparan ellos mismos todas las mañanas.
“Queda demostrado así”, dijo el hombre de Shamlegh con astucia, “que son Sahibs de poca monta. ¿Quién oyó jamás hablar del Fostum Sahib, o del Yankling Sahib, o incluso del pequeño Peel Sahib que se queda