“A la protección. Esta noche cambiaremos tu color. Este dormir bajo techo te ha blanqueado como a una almendra. Pero Huneefa tiene el secreto de un color que se adhiere. No es pintura de uno o dos días. Además, te fortificamos contra los peligros del Camino. Ese es mi regalo para ti, hijo mío. Sácate todos los metales que lleves encima y ponlos aquí. Prepárate, Huneefa”.
Kim sacó a rastras su compás, su caja de pinturas para topografía y la botiquín de medicinas recién llenado. Todos ellos habían acompañado sus viajes y, como buen muchacho, los valoraba enormemente.
La mujer se levantó lentamente y avanzó con las manos un poco abiertas ante sí. Entonces Kim vio que era ciega.
«No, no —murmuró—, el pastún dice la verdad; mi color no se va en una semana o en un mes, y aquellos a quienes protejo están bajo una fuerte custodia».
—Cuando uno está lejos y solo, no estaría bien volverse manchado y leproso de repente —dijo Mahbub—. Cuando estabas conmigo yo podía vigilar el asunto. Además, un pastún es de tez clara. Desnúdate hasta la cintura ahora y mira cómo te has blanqueado.
Huneefa tanteó el camino de regreso desde una habitación interior. —No importa, ella no puede ver.
Él tomó un cuenco de peltre de la mano anillada de ella.
El tinte se veía azul y pastoso. Kim experimentó en el dorso de su muñeca con un trocito de algodón, pero Huneefa lo oyó.
—No, no —gritó—, la cosa no se hace así, sino con las ceremonias debidas. El color es lo de menos. Te otorgo la plena protección del Camino.