piedras de tropiezo en el Camino. ¿Acaso los niños caen del Cielo en tu país? ¿Es el Camino cantarles canciones?”
—Ningún hombre es perfecto del todo —dijo gravemente el lama, devanando el rosario—. Vete ahora con tu madre, pequeñuelo.
«¡Escúchale!», dijo el soldado a Kim. «Le da vergüenza haber hecho feliz a un niño. Se ha perdido un muy buen cabeza de familia en ti, hermano mío. ¡Oye, chaval!».
Le tiró una moneda. «Los dulces siempre son dulces».
Y mientras la pequeña figura se alejaba brincando hacia la luz del sol: «Crecen y se convierten en hombres. Santo, me pesa haberme dormido en medio de tu prédica. Perdóname».
—Somos dos viejos —dijo el lama—. La culpa es mía. Escuché tu charla sobre el mundo y su locura, y una falta llevó a la otra.
“¡Óyeme! ¿Qué daño sufren tus dioses por jugar con un niño? Y esa canción ha sido muy bien cantada. Sigamos adelante y te cantaré la canción de Nikal Seyn ante Delhi, la vieja canción”.
Y salieron de la penumbra del bosquecillo de mangos, con la voz alta y chillona del viejo resonando a través del campo, mientras con lamento tras lamento prolongado deshilvanaba la historia de Nikal Seyn —el cantar que los hombres entonan en el Punyab hasta el día de hoy—. Kim estaba encantado, y el lama escuchó con profundo interés.
“¡Ahi! Nikal Seyn ha muerto—¡murió ante Delhi! Lanzas del Norte, venganza por Nikal Seyn.”
Lo canturreó temblorosamente hasta el final, marcando los trillados con la hoja plana de su espada en la grupa del poni.