“Él se enferma de todo, y su madre no está aquí.”
“Si se me permite, puedo curar, Santo Ser”.
—¡Cómo! ¿Te han hecho curandero? Espera aquí —dijo el lama, y se sentó junto al Jat en el escalón más bajo del templo, mientras Kim, mirando de reojo, abría lentamente la pequeña caja de betel. Había soñado en la escuela con regresar junto al lama convertido en un Sahib —en burlarse del viejo antes de revelarse—, sueños de muchacho, todos ellos. Había más dramatismo en esta búsqueda abstracta y con el ceño fruncido entre los frascos de pastillas, con una pausa aquí y allá para pensar y una invocación murmurada entretanto. Tenía quinina en comprimidos y pastillas de carne de color marrón oscuro —probablemente de buey, pero eso no era asunto suyo. El pequeño no quería comer, pero chupaba una pastilla con avidez y decía que le gustaba el sabor salado.
—Toma entonces estas seis. —Kim se las entregó al hombre—. Alaba a los dioses, y hierve tres en leche; las otras tres en agua. Después de que haya bebido la leche, dale esto —(era la mitad de una pastilla de quinina)—, y abrígalo bien. Dale el agua de las otras tres, y la otra mitad de esta pastilla blanca cuando despierte. Mientras tanto, aquí tienes otra medicina morena para que la chupe de camino a casa.
—¡Dioses, qué sabiduría! —dijo el kamboh, arrebatándolo.
Era todo cuanto Kim podía recordar de su propio tratamiento en un ataque de malaria otoñal, si se exceptuaba la letanía que añadía para impresionar al lama.
“¡Ahora vete! Vuelve por la mañana”.
“Pero el precio—el precio”, dijo el jat, y echó hacia atrás sus robustos hombros. “Mi hijo es mi hijo. Ahora que volverá a estar sano, ¿cómo voy