no espera que las colinas se desplomen y lo aplasten como aquella noche terrible en que los retrasó el río crecido.
Los hombres levantan la dooli y desaparecen de la vista entre los matorrales.
El lama levanta una mano hacia la muralla del Himalaya.
“¡No contigo, oh bendita entre todas las colinas, cayó la Flecha de Nuestro Señor! ¡Y jamás volveré a respirar tus aires!”
—Pero tú eres diez veces más fuerte en este buen aire —dice Kim, pues a su alma cansada le atraen las llanuras amables y bien cortadas—. Aquí, o por aquí, cayó la Flecha, sí. Iremos muy despacio, tal vez un kos al día, pues la Búsqueda es segura. Pero la bolsa pesa mucho.
“Ay, nuestra Búsqueda es segura. He salido de una gran tentación”.
Ya no avanzaban más de un par de millas al día, y los hombros de Kim cargaban con todo el peso de aquello: el peso de un anciano, el peso de la pesada bolsa de comida con los libros cerrados, la carga de los escritos en su corazón y los detalles de la rutina diaria. Pedía limosna en la madrugada, tendía las mantas para la meditación del lama, sostenía la cabeza fatigada en su regazo durante los calores del mediodía, espantando las moscas hasta que le dolían las muñecas, volvía a pedir limosna por la noche y le masajes en los pies al lama, quien le recompensaba con la promesa de la Liberación: hoy, mañana o, a más tardar, al día siguiente.
“Jamás hubo tal chela. Dudo a veces de que Ananda haya cuidado con mayor fidelidad a Nuestro Señor. ¿Y tú eres un Sahib? Cuando yo era un hombre —hace mucho tiempo— lo olvidé. Ahora te miro a menudo, y cada vez recuerdo que eres un Sahib. Es extraño”.
—Tú has dicho que no hay ni negro ni blanco. ¿Por qué me atormentas con esta charla, Santo Ser? Déjame frotar el otro pie. Me fastidia. No soy