“¿Tiene miedo? No tenga miedo. Recuerdo el tiempo en que yo le tenía miedo al tren. ¡Suba! Esta cosa es obra del
—No tengo miedo —dijo el lama—. ¿Tenéis sitio dentro para dos?
“No hay sitio ni para un ratón —chilló la esposa de un labrador acomodado, un jat hindú del rico distrito de Jullundur—. Nuestros trenes nocturnos no están tan bien cuidados como los diurnos, en los que los sexos se separan con mucha estricta rectitud en vagones distintos”.
“Oh, madre de mi hijo, podemos hacer espacio —dijo el esposo del turbante azul—. Alza al niño. ¿No ves que es un hombre santo?”
“¡Y mi regazo lleno de setenta veces siete bultos! ¿Por qué no le mandas que se siente en mis rodillas, desvergonzado? ¡Pero los hombres siempre son así!”.
Miró a su alrededor en busca de aprobación. Una cortesana de Amritsar, cerca de la ventana, resopló tras el velo de su cabeza.
“¡Entra! ¡Entra!”, exclamó un gordo cambista hindú, con su libro de cuentas doblado dentro de un paño bajo el brazo.
Con una sonrisa aceitosa: “Es bueno ser bondadoso con los pobres”.
—Vaya, al siete por ciento mensual y con hipoteca sobre el ternero nonato —dijo un joven soldado dogra que iba hacia el sur de permiso; y todos se echaron a reír.
—¿Llegará a Benarés? —dijo el lama.
—Sin duda. Si no, ¿a qué habríamos venido? Entra, o nos quedaremos atrás —gritó Kim.