—¡Maravilla sobre maravilla! —murmuró el escribano, mojando un cálamo en el tintero—. ¿Para ser escrito en hindi?
—Ciertamente. A Mahbub Ali, entonces. ¡Empieza! He bajado en el tren con el viejo hasta Umballa. En Umballa llevé la noticia del pedigrí de la yegua castaña. Después de lo que había visto en el jardín, no iba a escribir sobre sementales blancos.
“Más despacio un poco. ¿Qué tiene que ver una yegua castaña con… Es Mahbub Ali, el gran comerciante?”
“¿Quién más? He estado a su servicio. Tome más tinta. Otra vez. Como era la orden, así lo hice. Fuimos entonces a pie hacia Benarés, pero al tercer día encontramos un cierto regimiento . ¿Está anotado eso?”
«Ay, pultón», murmuró el escritor, todo oídos.
“Fui a su campamento y me atraparon, y por medio del amuleto que llevo al cuello, que tú conoces, quedó establecido que yo era hijo de algún hombre del regimiento: según la profecía del Toro Rojo, que como sabes era comidilla de nuestro bazar”.
Kim esperó a que este dardo se hundiera en el corazón del escribano, se aclaró la garganta y continuó:
“Un sacerdote me vistió y me dio un nombre nuevo… Un sacerdote, sin embargo, era un necio. La ropa es muy pesada, pero yo soy un sahib y mi corazón también está pesado. Me mandan a una escuela y me pegan. No me gusta el aire ni el agua de aquí. Ven entonces y ayúdame, Mahbub Ali, o mándame algo de dinero, pues no tengo suficiente para pagar al escribano que escribe esto”.
“«Quién escribe esto». Es culpa mía haberme dejado engañar. Eres tan listo como Husain Bux, el que falsificó los sellos del Tesoro en Nucklao. ¡Pero vaya cuento! ¡Vaya cuento! ¿Será verdad por casualidad?”.