Durante una hora más o menos, la boina escocesa del lama se veía como una luna a través de la neblina; y, por todo lo que escuchó, Kim dedujo que la anciana lloraba.
Uno de los orias medio se disculpó por su grosería de la noche anterior, diciendo que nunca había conocido a su ama con un genio tan apacible, y lo atribuyó a la presencia del sacerdote extranjero.
En lo personal, creía en los brahmanes, aunque, como todos los nativos, era agudamente consciente de su astucia y de su codicia.
Aun así, cuando los brahmanes, irritados por demandas mendicantes, molestaban a la madre de la esposa de su amo, y cuando ella los despedía tan enojada que maldecían a toda la comitiva (lo cual era la verdadera razón de que el segundo buey del lado derecho cojeara, y de que la lanza se rompiera la noche anterior), él estaba dispuesto a aceptar a cualquier sacerdote de cualquier otra denominación dentro o fuera de la India.
A esto Kim asentía con sabias inclinaciones de cabeza, y ordenaba al oriya que observara que el lama no aceptaba dinero, y que el costo de la comida de ambos sería devuelto con creces en la buena suerte que acompañaría a la caravana de ahí en adelante. También contaba historias de la ciudad de Lahore y cantaba un par de canciones que hacían reír a la escolta. Como un ratón de ciudad bien familiarizado con las últimas canciones de los compositores más de moda —que son mujeres en su mayor parte—, Kim llevaba una clara ventaja sobre los hombres de un pequeño pueblo frutal situado tras Saharunpore, pero dejaba que esa ventaja se dedujera.
Al mediodía se aparcaron a comer, y la comida fue buena, abundante y bien servida sobre platos de hojas limpias, con decoro, fuera del alcance del polvo. Dieron los restos a ciertos mendigos, para que se cumplieran todos los requisitos, y se sentaron a disfrutar de una larga y placentera fumada.