Parecían kobolds de alguna mina mágica: gnomos de las colinas en conclave. Y mientras hablaban, las voces de las aguas de la nieve a su alrededor disminuían una a una a medida que la helada nocturna ahogaba y atascaba los arroyuelos.
—¡Cómo se nos plantó enfrente! —dijo un hombre de Spiti con admiración—. Me acuerdo de un viejo íbice, por las tierras de Ladakh, al que Dupont Sahib erró un tiro al hombro hace siete temporadas, plantado exactamente igual que él. Dupont Sahib era un buen shikarri.
«No tan bueno como Yankling Sahib». El hombre ao-chung le dio un trago a la botella de whisky y se la pasó a otro. «Ahora escúchenme, a menos que algún otro crea que sabe más».
El desafío no fue aceptado.
“Vamos a Shamlegh cuando salga la luna. Allí nos repartiremos justamente el equipaje. Estoy contento con este pequeño rifle nuevo y todos sus cartuchos”.
—¿Son los osos malos únicamente en tus tierras? —dijo un compañero, chupando de la pipa.
—No; pero las algalias valen ahora seis rupias cada una, y tus mujeres pueden quedarse con la lona de las tiendas y algo del equipo de cocina. Haremos todo eso en Shamlegh antes del alba. Luego cada uno seguirá su camino, recordando que nunca hemos visto ni tomado servicio con estos sahibs, quienes bien pueden decir que les hemos robado el equipaje.
“Bien por ti, pero ¿qué dirá nuestro Rajá?”
—¿Quién va a decírselo? ¿Esos sahibs, que no pueden hablar nuestra lengua, o el babu, que por sus propios fines nos dio dinero? ¿Acaso él guiará un ejército contra nosotros? ¿Qué pruebas van a quedar? Lo que no nos haga falta lo arrojaremos al basural de Shamlegh, donde ningún hombre ha puesto jamás el pie.