Un balti rapado y acurrucado, que había bajado con los caballos y que nominalmente era una especie de budista degradado, adulaba al sacerdote y, con voz ronca y gutural, le suplicaba al Santo que se sentara junto al fuego de los mozos de cuadra.
—¡Ve! —dijo Kim, empujándolo levemente, y el lama se alejo a grandes zancadas, dejando a Kim al borde del claustro.
—¡Vete! —dijo Mahbub Ali, volviendo a su hojaldá—. Pequeño hindú, huye. ¡La maldición de Dios sobre todos los infieles! Mendiga a los de mi séquito que sean de tu fe.
—Maharaj—se quejó Kim, empleando el trato hindú, y disfrutando a fondo de la situación—; mi padre ha muerto—mi madre ha muerto—mi estómago está vacío.
«Pedid a mis hombres entre los caballos, os lo digo. Debe de haber algunos hindúes en mi séquito».
“Oh, Mahbub Ali, pero ¿acaso soy hindú?”, dijo Kim en inglés.
El mercader no dio muestra de asombro, sino que miró por debajo de unas cejas espesas.
“Pequeño Amigo de todo el mundo”, dijo él, “¿qué es esto?”
“Nada. Ahora soy discípulo de ese hombre santo; y vamos de peregrinación juntos, a Benarés, dice él. Está completamente loco, y estoy cansado de la ciudad de Lahore. Deseo aire y agua nuevos”.
“¿Pero para quién trabajas? ¿Por qué vienes a mí?” La voz era áspera por la sospecha.
—¿A quién otro iba a acudir? No tengo dinero. No es bueno andar por ahí sin dinero. Tú venderás muchos caballos a los oficiales. Son muy