absoluto. De vez en cuando, en verdad, contemplaba largo y tendido un mechón de hierba o una ramita, esperando, decía, a que la tierra se abriera y le otorgara su bendición; pero se conformaba con estar con su discípulo, a sus anchas en el viento templado que baja del Doon.
Esto no era Ceilán, ni Buddh Gaya, ni Bombay, ni unas ruinas enmarañadas de hierba con las que parecía haber tropezado dos años atrás.
Hablaba de aquellos lugares como un estudioso desprovisto de vanidad, como un Buscador que camina con humildad, como un anciano, sabio y moderado, que iluminaba el saber con una perspicacia brillante.
Poco a poco, inconexamente, cada relato evocado por cualquier cosa del camino, habló de todas sus peregrinaciones a lo largo y ancho del Indostán; hasta que Kim, que lo había amado sin razón, ahora lo amaba por cincuenta buenas razones.
Así gozaban de gran dicha, absteniéndose, como manda la Regla, de malas palabras, deseos coviciosos; sin comer en exceso, sin yacer en lechos altos, ni vestir ropas ricas.
El estómago les indicaba la hora, y la gente les traía la comida, según reza el dicho.
Eran señores de las aldeas de Aminabad, Sahaigunge, Akrola del Vado, y la pequeña Phulesa, donde Kim bendijo a la mujer sin alma.
Pero las noticias viajan rápido en la India, и muy pronto cruzó las tierras de cultivo, llevando una cesta de fruta con una caja de uvas de Kabul y naranjas doradas, un criado de bigotes blancos —un oriya flaco y seco—, rogándoles que honraran con su presencia a su ama, afligida porque el lama la había olvidado tanto tiempo.
“Ahora lo recuerdo”—el lama habló como si se tratara de una propuesta totalmente nueva—. “Es virtuosa, pero una habladora empedernida”.