Por la mañana se dio cuenta de que Lurgan Sahib lo estaba mirando desde arriba.
“¡Oah!”, dijo Kim, firmemente decidido a aferrarse a su condición de sahib. “Hubo una caja en la noche que me dio malas palabras. Así que la detuve. ¿Era tu caja?”.
El hombre tendió la mano.
“Estréchame la mano, O’Hara —dijo—. Sí, era mi caja. Conservo esas cosas porque a mis amigos los rajás les gustan. Ésta está rota, pero salió barata por lo que costaba. Sí, amigos míos, a los reyes les gustan mucho los juguetes, y a mí también a veces”.
Kim lo miró de reojo. Era un Sahib en el sentido de que vestía ropa de Sahib; el acento de su urdú y la entonación de su inglés demostraban que era cualquier cosa menos un Sahib. Parecía adivinar lo que pasaba por la mente de Kim antes de que el muchacho abriera la boca, y no se tomaba la molestia de explicarse como lo hacían el padre Victor o los maestros de Lucknow.
Lo más dulce de todo: trataba a Kim como a un igual en el plano asiático.
“Siento que no puedas ganarle a mi muchacho esta mañana. Dice que te matará con un cuchillo o con veneno. Está celoso, así que lo he puesto en el rincón y no le hablaré hoy. Acaba de intentar matarme. Debes ayudarme con el desayuno. Está casi demasiado celoso para confiar en él, en este momento.”
Ahora bien, un auténtico Sahib importado de Inglaterra habría armando un gran alboroto por este cuento. Lurgan Sahib lo expuso con tanta sencillez como Mahbub Ali solía consignar sus pequeños asuntos en el Norte.