arrastró a Kim hasta el andén. El lama parpadeó —no lograba comprender la situación— y Kim alzó la voz y lloró junto a la ventanilla del carruaje.
“Soy muy pobre. Mi padre ha muerto, mi madre ha muerto. Oh, almas caritativas, si me dejan aquí, ¿quién cuidará de ese anciano?”
—¿Qué... qué es esto? —repitió el lama—. Debe ir a Benarés. Tiene que venir conmigo. Es mi chela. Si hay que pagar dinero...
“Oh, cállate —susurró Kim—; ¿acaso somos rajás para desperdiciar buena plata cuando el mundo es tan caritativo?”
La chica de Amritsar bajó con sus bultos, y fue en ella en quien Kim mantuvo su ojo avizor. Las damas de esa persuasión, bien lo sabía, eran generosas.
“Un billete—un pequeño tikkut para Umballa—¡oh, Rompeorazones!”. Ella rio. —¿No tienes caridad?”.
«¿Viene del Norte el hombre santo?»
—Desde muy, muy lejos, del Norte viene —gritó Kim—. De entre las colinas.
“Hay nieve entre los pinos en el Norte—en las colinas hay nieve. Mi madre era de Kulu. Consíguete un boleto. Pídele una bendición”.
“Diez mil bendiciones —chilló Kim—. ¡Oh, Santo, una mujer nos ha dado limosna para que pueda ir contigo; una mujer con un corazón de oro. Corro por el tikkut.”