Kim aceptó a este nuevo Dios sin emoción. Ya conocía unas cuantas decenas.
“¿Y tú qué haces?”
“Os lo ruego. Recuerdo ahora que hace mucho que no he comido ni bebido. ¿Cuál es la costumbre de la caridad en esta ciudad? ¿En silencio, como lo hacemos en el Tíbet, o hablando en voz alta?”
“Los que piden en silencio, mueren de hambre en silencio”, dijo Kim, citando un refrán nativo.
El lama intentó incorporarse, pero volvió a venirse abajo, suspirando por su discípulo, muerto en el lejano Kulu. Kim observó con la cabeza inclinada a un lado, pensativo y curioso.
“Dame el cuenco. Conozco a la gente de esta ciudad; a todos los que son caritativos. Da, y lo traeré de vuelta lleno.”
Sencillamente como a un niño, el viejo le tendió el cuenco.
“Descansa, tú. Yo conozco a la gente”.
Se fue trotando hacia el puesto abierto de una kunjri, una vendedora de verduras de casta baja, situado enfrente de la línea del tranvía de tracción animal por el Motee Bazaar. Ella conocía a Kim de antiguo.
—¡Ajá, te has vuelto yogui con tu escudilla de mendigo! —exclamó ella.
—No —dijo Kim con orgullo—. Hay un sacerdote nuevo en la ciudad; un hombre como jamás he visto.
—Viejo cura, joven tigre —dijo la mujer con ira—. ¡Estoy harta de los curas nuevos! Se posan en nuestras mercancías como moscas. ¿Acaso el padre de mi hijo es un pozo de caridad para dar a todos los que piden?