“Tal vez; pero te digo que, si yo viviera, yo, y solo yo, sabría que alguien había venido de noche, como un ladrón común tal vez, hasta el mamparo de Mahbub Ali en el caravasar, y allí lo había matado, ya fuera antes o después de que ese ladrón hubiera revisado a fondo sus alforjas y entre las suelas de sus zapatillas. ¿Es esa una noticia para darle al coronel, o me diría él —(no he olvidado cuando me mandó a buscar una cigarrera que no se había dejado atrás)—: ‘¿Qué es Mahbub Ali para mí?’”.
Se elevó una bocanada de espeso humo. Hubo una larga pausa; luego habló Mahbub Ali con admiración:
«Y con estas cosas en la mente, ¿te acuestas y te levantas entre todos los hijitos de los sahibs en la madrissah y recibes mansamente las enseñanzas de tus maestros?».
—Es una orden —dijo Kim con calma—. ¿Quién soy yo para discutir una orden?
—Un hijo de Iblis de lo más refinado —dijo Mahbub Ali—. Pero ¿cuál es esta historia del ladrón y la búsqueda?
—Eso que vi —dijo Kim—, la noche en que mi lama y yo nos acostamos junto a tu puesto en el caravasar de Cachemira. La puerta quedó sin cerrojo, cosa que creo no es tu costumbre, Mahbub. Él entró como quien está seguro de que no habrías de regresar pronto. Mi ojo estaba pegado a un nudo en la tabla. Buscaba como si fuera algo —no una alfombra, ni unos estribos, ni una brida, ni vasijas de latón—, algo pequeño y cuidadosamente escondido. Si no, ¿por qué habría de pinchar con un hierro entre las suelas de tus zapatillas?
«¡Ja! —Mahbub Ali sonrió con suavidad—. Y al ver estas cosas, ¿qué historia te forjaste a ti mismo, Pozo de la Verdad?».
“Ninguno. Puse la mano sobre mi amuleto, que llevo siempre pegado a la piel, y, recordando el árbol genealógico de un caballo blanco que yo había