Cuando Kim, tras una noche de malos sueños, salió a hurtadillas a cepillarse los dientes en el fresco matutino, una mujer de piel clara con un tocado tachonado de turquesas lo apartó.
“Los otros se han ido. Te han dejado este kilta tal como era la promesa. No amo a los Sahibs, pero tú nos harás un amuleto a cambio de él. No queremos que el pequeño Shamlegh cobre mala fama por causa del... accidente. Soy la Mujer de Shamlegh”. Lo miró de arriba abajo con ojos audaces y brillantes, muy distintos de la mirada huidiza habitual de las mujeres de las colinas.
«Sin duda. Pero debe hacerse en secreto».
Alzó el pesado kilta como si fuera un juguete y lo arrojó dentro de su propia choza.
—¡Salid y trancad la puerta! Que no se acerque nadie hasta que esté terminado —dijo Kim.
“Pero después—¿podremos hablar?”
Kim inclinó la kilta sobre el suelo: una cascada de instrumentos de reconocimiento, libros, diarios, cartas, mapas y correspondencia nativa de extraños aromas. En el fondo absoluto había una bolsa bordada que cubría un documento sellado, dorado e iluminado como los que un rey envía a otro. Kim contuvo el aliento con deleite y analizó la situación desde el punto de vista de un sahib.
—Los libros no los quiero. Además, son logaritmos; de agrimensura, supongo. —Los hizo a un lado. —Las cartas no las entiendo, pero el coronel Creighton sí. Hay que guardarlas todas. Los mapas —dibujan mejores mapas que yo— por supuesto. Todas las cartas nativas —¡oho!— y en particular el murasla—. Olfateó la bolsa bordada—. Eso debe de ser de Hilás o Bunár, y Hurree Babu