Todavía era dueño de dos rupias y siete annas. Su nuevo baúl para bueyes, marcado con las iniciales «K. O’H.», y su rollo de ropa de cama yacían en el dormitorio vacío.
—Los sahibs siempre están atados a su equipaje —dijo Kim, haciéndoles un gesto de asentimiento—. Vosotros os quedaréis aquí.
Salió a la lluvia tibia, con una sonrisa pícara, y buscó cierta casa cuyo exterior había memorizado un tiempo atrás…
—¡Arre! ¿Sabes qué clase de mujeres somos en este barrio? ¡Oh, qué vergüenza!
—¿Nací ayer? —Kim se acurrucó al estilo nativo sobre los cojines de aquella habitación alta—. Un poco de tinte y tres yardas de tela para secundar una broma. ¿Es mucho pedir?
—¿Quién es ella? Eres demasiado joven, para ser Sahib, para estas picardías.
“¿Oh, ella? Es la hija de cierto maestro de escuela de un regimiento en los acantonamientos. Me ha pegado dos veces porque salté su tapia con esta ropa. Ahora iría como pinche de jardinero. Los viejos son muy celosos”.
“Eso es verdad. Quédate quieto con la cara mientras te unto el jugo”.
“No tan negro, Naikan. No quisiera aparecerme ante ella como un hubshi”.
“Oh, love makes nought of these things. And how old is she?”
—Doce años, creo —dijo el descarado Kim—. Unta también en el pecho. Puede que su padre me arranque la ropa, y si salgo pinto... —se rio.
La muchacha trabajaba afanosamente, mojando un torcido de tela en un platillo con tinte marrón que dura más que cualquier zumo de nuez.