“No sirve de nada decirle mentiras a Mahbub Ali. Es mejor ayudar a sus amigos prestándoles una estampilla. Cuando llegue el dinero, se lo devolveré”.
El escritor gruñó con dudas, pero sacó un sello de su escritorio, lacró la carta, se la entregó a Kim y se marchó. El nombre de Mahbub Ali tenía un peso poderoso en Umballa.
—Esa es la manera de ganarse una buena cuenta con los Dioses —le gritó Kim.
—Págame el doble cuando llegue el dinero —gritó el hombre por encima del hombro.
—¿De qué bukkin’ hablabas con ese negro? —dijo el tamborcillo cuando Kim regresó a la galería—. Te estuve mirando.
—Solo estaba hablando con él.
—Hablas igual que un negro, ¿verdad?
“¡No-ah! ¡No-ah! I onlee speak a little. What shall we do now?”
«Los clarines van a tocar a comer en un segundo. ¡Por Dios! Ojalá me hubiera ido al frente con el regimiento. Es horrible no hacer más que escuela aquí abajo. ¿No lo odias?»
“¡Oh sí!”
“Me escaparía si supiera a dónde ir, pero, como dicen los hombres, en esta maldita India uno no es más que un prisionero bajo palabra. No puedes desertar sin que te atrapen de inmediato. Estoy hasta las narices”.
“¿Has estado en In—Inglaterra?”
—Pues si solo vine en la última temporada de desfiles con mi madre. Ya debería haber estado en Inglaterra. ¡Qué mendiguito tan ignorante estás