—¿Qué importa bajo todos los Cielos? Él tiene asegurado el Nibban —iluminado—, como yo.
—Bien dicho. Temía que montara en el caballo de Mahoma y saliera volando.
«No—él debe partir como maestro».
“¡Ajá! ¡Ahora lo veo! Ese es el paso adecuado para el potro. Ciertamente debe irse adelante como maestro. Es un tanto urgentemente necesitado como escriba por el Estado, por ejemplo”.
“Para ese fin estaba preparado. Yo adquirí méritos al dar limosna en su nombre. Una buena obra no muere. Él me ayudó en mi Búsqueda. Yo le ayudé en la suya. Justa es la Rueda, oh vendedor de caballos del Norte. Que sea maestro; que sea escriba—¿qué importa? Habrá alcanzado la Libertad al final. Lo demás es ilusión”.
“¿Qué importa? ¡Cuando he de tenerlo conmigo más allá de Balkh en seis meses! Llego con diez caballos cojos y tres hombres de espaldas fuertes —gracias a esa gallina de Babu— para sacar por la fuerza a un muchacho enfermo de la casa de una vieja trotaconventos. ¡Parece que me quedo de brazos cruzados mientras un joven Sahib es izado al Cielo de sabe Dios qué idolatría por obra del viejo Sombrero Rojo. ¡Y a mí se me tiene por alguien que maneja el Juego! Pero el loco le tiene cariño al muchacho; y yo también debo estar razonablemente loco”.
—¿Cuál es la oración? —dijo el lama, mientras el áspero pastún resonaba en la barba roja.
—No importa en absoluto; pero ahora que comprendo que el muchacho, seguro del Paraíso, aun así puede entrar al servicio del Gobierno, me quedo más tranquilo. Debo ir con mis caballos. Oscurece. No lo despiertes. No tengo ningún deseo de oírlo llamarte amo.
“Pero él es mi discípulo. ¿Qué más?”