El Conservador lo habría retenido: son pocos en el mundo los que aún poseen el secreto de los cuadros budistas de pincel convencional que están, por así decirlo, medio escritos y medio dibujados.
Pero el lama salió a grandes zancadas, con la cabeza muy alta, y tras detenerse un instante ante la gran estatua de un Bodhisat en meditación, cruzó los torniquetes.
Kim le siguió como una sombra. Lo que había oído a hurtadillas lo entusiasmaba con locura. Aquel hombre era completamente nuevo en toda su experiencia, y se proponía investigarlo a fondo, exactamente igual que habría investigado un edificio nuevo o una extraña festividad en la ciudad de Lahore. El lama era su tesoro, y tenía la intención de tomar posesión de él. La madre de Kim también había sido irlandesa.
El viejo se detuvo junto a Zam-Zammah y miró a su alrededor hasta que sus ojos se posaron en Kim. La inspiración de su peregrinaje lo había abandonado por un momento, y se sentía viejo, desamparado y muy vacío.
—No se siente debajo de ese cañón —dijo el policía con altivez.
—¡Ja! ¡Búho! —fue la réplica de Kim en nombre del lama—. Siéntate bajo ese cañón si te place. ¿Cuándo robaste las zapatillas de la lechera, Dunnoo?
Ese fue un cargo totalmente infundado lanzado de improviso, pero dejó callado a Dunnoo, quien sabía que el claro grito de Kim podía convocar a legiones de malvados muchachos del bazar si surgía la necesidad.
—¿Y a quién adorabas ahí dentro? —dijo Kim con afabilidad, acurrucándose en la sombra junto al lama.
“Yo no adoraba a nadie, hijo. Me inclinaba ante la Excelente Ley”.