“¿Y volverás en esta misma forma? ¿Es demasiado tarde para buscar esta noche el
“Demasiado tarde y demasiado oscuro. Consuélate. Piensa en lo lejos que estás en el camino: a cien kos de Lahore ya”.
“Sí—y más lejos de mi monasterio. ¡Ay! Es un mundo grande y terrible”.
Kim se escurrió y se alejó, una figura tan insignificante como la que más haya llevado colgados al cuello su propio destino y el de unas cuantas decenas de miles de personas. Las indicaciones de Mahbub Ali le dejaron pocas dudas sobre la casa en la que vivía su inglés; y un mozo de cuadra, que llevaba un pescante de vuelta del Club, se las terminó de disipar.
Ya solo faltaba identificar al hombre, y Kim se deslizó por el seto del jardín y se ocultó en un rodal de hierba plumosa cerca de la galería. La casa resplandecía de luces, y los sirvientes se movían en torno a mesas decoradas con flores, cristal y plata.
Al poco salió un inglés, vestido de blanco y negro, tarareando una melodía. Estaba demasiado oscuro para verle la cara, así que Kim, a la manera de los mendigos, probó un viejo experimento.
“¡Protector de los Pobres!”
El hombre retrocedió hacia la voz.
“Mahbub Ali dice que…”
—¡Ja! ¿Qué dice Mahbub Ali? —No hizo ningún intento por buscar al hablante, y eso le demostró a Kim que ya lo sabía.
“El pedigrí del semental blanco está plenamente establecido.”
—¿Qué pruebas hay? —El inglés dio un latigazo al seto de rosas al borde del camino de entrada.