“¡Vive un año en el Gran Juego y dime eso otra vez! Los cables irán contra mí a Delhi, describiendo cada lágrima y harapo sobre mí. Veinte —cien, si fuera necesario— me habrán visto matar a ese muchacho. ¡Y tú no sirves para nada!”
Kim sabía lo suficiente sobre los métodos nativos de ataque como para no dudar de que el caso sería mortalmente perfecto, incluso hasta para el cadáver.
El maratí se torcía los dedos de dolor de vez en cuando. El kamboh en su rincón miraba con hostilidad; el lama estaba ocupado con sus cuentas; y Kim, hurgando con aire de médico en el cuello del hombre, ideó su plan entre invocaciones.
“¿Tienes algún encanto para cambiar mi forma? Si no, estoy muerto. Cinco o diez minutos a solas, si no hubiera estado tan apurado, y yo podría—”
—¿Ya está curado, hacedor de milagros? —dijo el kamboh con jeleosía—. Has entonado cánticos durante bastante tiempo.
—No. No hay cura para sus heridas, según veo, a menos que se siente durante tres días con el hábito de un bairagi.
Esta es una penitencia común, impuesta a menudo a un comerciante gordo por su maestro espiritual.
—Un cura siempre anda bregando por hacer otro cura —fue la réplica. Como la mayoría de la gente sumamente supersticiosa, el camboh no podía refrenar su lengua de burlarse de su Iglesia.
—¿Será tu hijo sacerdote, pues? Ya es hora de que tome más de mi quinina.
—Los Jats somos todos búfalos —dijo el Kamboh, volviéndose a enternecer—.