“¡Hola! Tengo una úlcera en la pierna —gritó un pinche de cocina—. ¡Mírala!”
—¡Fuera de aquí! ¡Fuera! —dijo el hakim—. ¿Es costumbre del lugar hostigar a los distinguidos huéspedes? Se amontonan como búfalos.
—Si la Sahiba supiera... —empezó Kim.
«¡Ay! ¡Ay! Venid. Son carne para nuestra ama. Cuando se le pasen los cólicos a su joven Shaitan, tal vez a nosotros, los pobrecitos, se nos permita—»
“La ama alimentó a tu esposa cuando estabas en la cárcel por descalabrarse al prestamista. ¿Quién habla contra ella?”
El viejo servidor se retorció los blancos bigotes con fiereza bajo la luz de la luna joven. “¡Yo soy responsable del honor de esta casa. Vayan!” y echó a los subordinados frente a él.
Dijo el hakim, apenas perfilando las palabras con los labios: «¿Cómo está, Míster O’Hara? Me alegra muchísimo volver a verle».
La mano de Kim se apretó alrededor de la boquilla de la pipa. En cualquier camino abierto, tal vez, no se habría sorprendido; pero aquí, en este tranquilo remanso de la vida, no estaba preparado para Hurree Babu. También le molestaba haber sido engañado.
“¡Ajá! Te lo dije en Lucknow—resurgam—volveré a levantarme y no me reconocerás. ¿Cuánto apostaste, eh?”
Mastique con pausa unas cuantas semillas de cardamomo, pero respiraba con dificultad.
“¿Pero por qué venir aquí, Babuji?”