—¡Viejo pagano impenitente!
Creighton se volvió hacia Lurgan. La barba negra asintió en señal de aquiescencia a la sabiduría del afgano de barba teñida de escarlata.
—Hace mucho tiempo que debería haberlo utilizado —dijo Lurgan—. Cuanto más joven, mejor. Por eso siempre hago que un niño vigile mis joyas verdaderamente valiosas. Me lo enviaste a prueba. Lo puse a prueba de todas las maneras: es el único muchacho al que no pude hacerle ver cosas.
—¿En el cristal?, ¿en el tintero de tinta? —inquirió Mahbub.
—No. Bajo mi mano, como le dije. Eso nunca había pasado antes. Significa que es lo suficientemente fuerte —pero usted cree que son boberías, coronel Creighton— como para hacer que cualquiera haga lo que él quiera. Y eso fue hace tres años. Le he enseñado mucho desde entonces, coronel Creighton. Creo que ahora lo está desaprovechando.
—¡Mjum! Quizás tengas razón. Pero, como sabes, no hay trabajo de Topografía para él por el momento.
—Déjalo salir—déjalo ir—interrumpió Mahbub. —¿Quién espera que un potro cargue con mucho peso al principio? Déjalo correr con las caravanas—como a nuestros potros de camello blanco— por buena suerte. Yo mismo me lo llevaría, pero—
“Hay un pequeño asunto en el que sería de suma utilidad... en el Sur”, dijo Lurgan, con peculiar suavidad, bajando sus pesados párpados azulados.
—E.23 se encarga de eso —dijo Creighton rápidamente—. No debe bajar ahí. Además, no sabe turkmení.
—Dile tan solo la forma y el olor de las letras que queremos y él nos las traerá —insistió Lurgan.