Entonces Kim se sumaba al griterío ensordecedor de buenos deseos y malas bromas, deseando a la pareja cien hijos y ninguna hija, según reza el dicho.
Aún más interesante y digno de ser vociferado a gritos era cuando un titiritero ambulante con unos monos medio amaestrados, o un oso jadeante y débil, o una mujer que se ataba cuernos de cabra a los pies y con ellos bailaba sobre una cuerda floja, hacían que los caballos se espantasen y las mujeres prorrumpieran en agudos y prolongados trinos de asombro.
El lama nunca levantó los ojos. No reparó en el prestamista sobre su poni de grupa de ganso, que se apresuraba a cobrar los crueles intereses; ni en la turba pequeña de alegres voces y gritos profundos —todavía en formación militar— de soldados nativos con permiso, regocijados de haberse librado de los bombachos y las polainas, y diciéndoles las cosas más escandalosas a las mujeres más respetables que veían. Ni siquiera vio al vendedor de agua del Ganges, y Kim esperaba que al menos comprara una botella de esa preciosa sustancia. Miraba fijamente al suelo y caminaba con la misma firmeza hora tras hora, con el alma ocupada en otra parte.
Pero Kim estaba en el séptimo cielo de la alegría. El Gran Trunco, en ese punto, estaba construido sobre un terraplén para protegerse de las inundaciones invernales de las estribaciones, de modo que uno caminaba, por así decirlo, un poco por encima del país, a lo largo de un corredor señorial, viendo toda la India desplegada a izquierda y derecha. Era hermoso contemplar los carros de grano y algodón de yugos múltiples arrastrándose por los caminos rurales: se podían oír sus ejes, quejándose a una milla de distancia, acercándose, hasta que con gritos, alaridos y malas palabras trepaban por la empinada pendiente y se adentraban en el duro camino principal, carretero injuriando a carretero.