Un agente punyabí con pantalones de lino amarillo holgazaneaba al otro lado de la calle. Había visto pasar el dinero.
—¡Alto! —gritó en un inglés imponente—. ¿No sabéis que hay un takkus de dos annas por cabeza, lo que hace un total de cuatro annas, para aquellos que entran al Camino desde este camino secundario? Es la orden del Sirkar, y el dinero se emplea en la plantación de árboles y en el embellecimiento de las rutas.
“Y los vientres de la policía”, dijo Kim, escabulléndose fuera de su alcance. “Piensa por un momento, hombre de cabeza de lodo. ¿Crees que venimos del charco más cercano como la rana, tu suegro? ¿Has oído alguna vez el nombre de tu hermano?”.
—¿Y quién era él? Dejen en paz al muchacho —gritó un agente veterano, enormemente encantado, mientras se ponía en cuclillas para fumar su pipa en la galería.
«Tomó una etiqueta de una botella de belaitee-pani y, pegándola a un puente, cobró impuestos durante un mes a los que pasaban, diciendo que era una orden del Sirkar. Luego vino un inglés y le rompió la cabeza. ¡Ay, hermano, yo soy un cuervo de ciudad, no un cuervo de aldea!»
El policía se retirá desconcertado, y Kim se burló de él a todo lo largo del camino.
—¿Hubo jamás un discípulo como yo? —le gritó alegremente al lama—. Toda la tierra habría dado cuenta de tus huesos a diez millas de la ciudad de Lahore si no te hubiera guardado.
—Pienso para mis adentros si a veces no serás un espíritu, o a veces un duendecillo maligno —dijo el lama, sonriendo lentamente.
“Yo soy tu chela”. Kim se puso a su paso con ese andar indescriptible del vagabundo de largas distancias de todo el mundo.