toda ilusión, a mi lado. ¡Hai! Mis huesos suspiran por ese Río, como suspiraban en el te-rain; pero mi espíritu se sienta por encima de mis huesos, esperando. ¡La Búsqueda es cierta!».
“He recibido respuesta. ¿Se me permite hacer una pregunta?”
El lama inclina su imponente cabeza.
“Comí tu pan durante tres años, como bien sabes. ¡Santo Ser, de dónde vino...?”
—Hay mucha riqueza, tal como los hombres la cuentan, en Bhotiyal —respondió el lama con compostura—. En mi propio lugar tengo la ilusión del honor. Pido lo que necesito. No me preocupan las cuentas. Eso es cosa de mi monasterio. ¡Ay! ¡Los altos asientos negros del monasterio y los novicios todos en orden!
Y contaba historias, trazando con un dedo en el polvo, del inmenso y suntuoso ritual de catedrales custodiadas por avalanchas; de procesiones y danzas de demonios; de la transformación de monjes y monjas en cerdos; de ciudades santas a quince mil pies de altura; de intrigas entre monasterio y monasterio; de voces entre las colinas, y de ese espejismo misterioso que danza sobre la nieve seca.
Hablaba incluso de Lhasa y del Dalái Lama, a quien había visto y adorado.
Cada largo y perfecto día se alzaba a espaldas de Kim como una barrera que lo aislaba de su raza y su lengua materna. Volvía sin esfuerzo a pensar y soñar en la lengua vernácula, y seguía mecánicamente las observancias ceremoniales del lama al comer, beber y cosas semejantes. La mente del viejo se volcaba cada vez más en su monasterio a la vez que sus ojos se volvían hacia las nieves perpetuas. Su Río no le preocupaba en