fijas, * otras pertenecían a los bicitaxis de la gente inglesa, despreocupada y de franca palabra, que salía
—Aquí es —dijo el guía de Kim, y se detuvo en una galería al nivel de la vía principal. Ninguna puerta los detuvo, sino una cortina de cuentas de junco que fragmentaba la luz de la lámpara al otro lado.
“Ha venido”, dijo el muchacho, en una voz apenas más fuerte que un suspiro, y se desvaneció.
Kim sintió la certeza de que el muchacho había estado apostado para guiarlo desde el principio, pero, haciéndole frente con audacia, corrió la cortina.
Un hombre de barba negra, con una pantalla verde sobre los ojos, estaba sentado a una mesa y, uno por uno, con manos cortas y blancas, recogía glóbulos de luz de una bandeja frente a él, los enhebraba en un hilo de seda brillante y tarareaba para sus adentros mientras tanto.
Kim era consciente de que, más allá del círculo de luz, la habitación estaba llena de cosas que olían como todos los templos de todo el Oriente. Una ráfaga de almizcle, una bocanada de sándalo y un hálito de empalagoso aceite de jazmín atraparon sus fosas nasales abiertas.
—Aquí estoy —dijo Kim por fin, hablando en la lengua vernácula: los olores le hicieron olvidar que debía ser un Sahib.
“Setenta y nueve, ochenta, ochenta y uno”, contaba el hombre para sus adentros, ensartando perla tras perla con tanta rapidez que Kim apenas podía seguirle los dedos. Se quitó la visera verde y miró fijamente a Kim durante medio minuto largo. Las pupilas de sus ojos se dilataban y se contraían hasta hacerse puntas de alfiler, como si lo hiciera a voluntad. Había un fakir junto a la Puerta Taksali que poseía exactamente este don y ganaba dinero con ello, especialmente cuando maldecía a mujeres tontas.