La galería trasera de la tienda se proyectaba sobre la empinada ladera, y desde allí contemplaban las chimeneas de sus vecinos, según es costumbre en Simla. Pero más aún que la comida puramente persa preparada por las propias manos de Lurgan Sahib, la tienda fascinaba a Kim. El Museo de Lahore era más grande, pero allí había más maravillas: dagas de la muerte y ruedas de oración del Tíbet; collares de turquesa y ámbar en bruto; brazaletes de jade verde; varitas de incienso empaquetadas de forma curiosa en tarros incrustados de granates en bruto; las máscaras de demonios de la víspera y una pared llena de cortinajes azul pavo real; figuras doradas de Buda y pequeños altares laqueados y portátiles; samovares rusos con turquesas en la tapa; juegos de porcelana de cáscara de huevo en pintorescas cajas de caña octagonales; crucifijos de marfil amarillo—de Japón, de entre todos los lugares del mundo, según decía Lurgan Sahib; alfombras en pacas polvorientas, de olor atroz, arrinconadas tras pantallas rasgadas y podridas de tracería geométrica; jarras de agua persas para las manos después de las comidas; quemadores de incienso de cobre opaco, ni chinos ni persas, con frisos de demonios fantásticos recorriéndolos; cinturones de plata deslustrada que se podían anudar como cuero crudo; horquillas de jade, marfil y plasma; armas de toda clase y condición, y otros mil objetos variados estaban encajados, amontonados o simplemente arrojados en la habitación, dejando un espacio libre únicamente alrededor de la destartalada mesa de pino donde trabajaba Lurgan Sahib.
“Esas cosas no son nada”, dijo su anfitrión, siguiendo la mirada de Kim. “Las compro porque son bonitas y a veces las vendo, si me gusta la cara del comprador. Mi trabajo está sobre la mesa, parte de él”.
Ardió bajo la luz de la mañana: destellos rojos, azules y verdes, salpicados aquí y allá por el despiadado chorro blanco azulado de un diamante. Kim abrió los ojos.