Por lo tanto, Mahbub había evitado detenerse en la insalubre ciudad de Peshawar, y había llegado sin parar a Lahore, donde, conociendo a sus compatriotas, anticipaba curiosos acontecimientos.
Y había algo en Mahbub Ali que este no deseaba conservar ni una hora más de lo necesario: un fajo de papel de seda doblado con esmero, envuelto en hule —un informe impersonal, sin destinatario, con cinco microperforaciones de alfiler en una esquina, que traicionaba de la manera más escandalosa a los cinco Reyes confederados, a la Potencia Norteña simpatizante, a un banquero hindú en Peshawur, a una casa de fabricantes de armas en Bélgica y a un importante gobernante mahometano semindependiente del sur.
Esto último era obra de R17, que Mahbub había recogido más allá del paso de Dora y llevaba para entregar a R17, quien, debido a circunstancias fuera de su control, no había podido abandonar su puesto de observación.
La dinamita era lechosa e inofensiva al lado de aquel informe de C25; y hasta un oriental, con los conceptos de un oriental sobre el valor del tiempo, comprendía que cuanto antes estuviera en las manos adecuadas, mejor.
Mahbub no tenía ningún deseo particular de morir violentamente, porque dos o tres venganzas familiares al otro lado de la frontera pendían inconclusas sobre sus manos, y cuando esas cuentas estuvieran saldadas tenía la intención de establecerse como un ciudadano más o menos virtuoso.
No había cruzado la puerta del caravasar desde su llegada hacía dos días, pero se había mostrado muy ostentoso al enviar telegramas a Bombay, donde tenía depositado parte de su dinero; a Delhi, donde un socio menor de su propio clan vendía caballos al agente de un estado de Rajputana; y a Umballa, donde un inglés exigía con entusiasmo el pedigrí de un semental blanco.