vecinos con una retahíla de patrañas de lo más extraordinarias sobre los dones mágicos de su amo y los suyos propios.
Benarés le pareció una ciudad extrañamente sucia, aunque era agradable ver cuán respetado era su hábito.
Al menos un tercio de la población reza eternamente a uno u otro grupo de los muchos millones de divinidades, y venera así a toda clase de hombres santos.
Kim fue guiado al templo de los Tirthankars, a una milla más o menos de la ciudad, cerca de Sarnath, por un agricultor punyabí que conoció por casualidad —un kamboh de los rumbos de Jullundur que había suplicado en vano a todos los dioses de su terruño para que curaran a su hijo pequeño, y probaba suerte en Benarés como último recurso.
—¿Eres del Norte? —preguntó, abriéndose paso a hombros entre la apretada multitud de las calles estrechas y apestosas, casi como su propio toro predilecto en casa.
«Ay, conozco el Panyab. Mi madre era una pahareen, pero mi padre procedía de Amritsar, por Jandiala», dijo Kim, afilando su ya de por sí fluida lengua según las necesidades del Camino.
“¿Jandiala-Jullundur? ¡Oho! Entonces somos vecinos, en cierto modo, por así decirlo”. Asintió con ternura al niño que lloraba en sus brazos. “¿A quién sirves?”.
“Un hombre santísimo en el Templo de los Tirthankaras.”
—Todos son muy santos y... muy codiciosos —dijo el jat con amargura—. He recorrido las columnas y pisado los templos hasta hacerme llagas en los pies, y el niño no mejora en absoluto. Y estando la madre enferma también... Silencio, pues, pequeño... Le cambiamos el nombre cuando vino la fiebre. Le pusimos ropa de niña. No hubo nada que no