“Que así sea. ¿Después del servicio—has dicho?—viene la recompensa. Soy la Mujer de Shamlegh, y recibo mis tierras del Rajá. No soy una portadora de niños cualquiera. Shamlegh es tuyo: casco y cuerno y piel, leche y mantequilla. Tómalo o déjalo”.
Se volvió resueltamente cuesta arriba, con sus collares de plata tintineando sobre su ancho pecho, para encontrarse con el sol de la mañana a mil quinientos pies por encima de ellos.
Esta vez Kim pensó en lengua vernácula mientras enceraba los bordes de tela impermeable de los paquetes.
“¿Cómo puede un hombre seguir el Camino o el Gran Juego cuando está tan... siempre acosado por las mujeres? Estaba aquella muchacha en el Vado de Akrola; y estaba la mujer del fregón detrás del palomar —sin contar a las otras—, ¡y ahora viene esta! Cuando era niño estaba bien, pero ahora soy un hombre y no me consideran un hombre. ¡Nueces, en verdad! ¡Ja, ja! ¡Son almendras en las Llanuras!”.
Salió a cobrar tributo en la aldea —no con una escudilla de mendigo, que podía servir para tierras bajas, sino a la manera de un príncipe. La población veraniega de Shamlegh consta de solo tres familias: cuatro mujeres y ocho o nueve hombres.
Todos estaban hartos de carnes en conserva y bebidas mezcladas, desde quinina amoniacada hasta vodka blanco, pues habían tomado parte activa en el pillaje de la noche anterior. Las pulcras tiendas continentales habían sido cortadas y repartidas hacía tiempo, y había cacerolas de aluminio de patente circulando por allí.
Pero consideraban la presencia del lama como una salvaguarda perfecta contra todas las consecuencias, y sin arrepentimiento le traían a Kim lo mejor que tenían—incluso un trago de chang—, la cerveza de cebada que viene del rumbo de Ladakh. Luego entraban en calor bajo el sol y se sentaban