hiciéramos, excepto... se lo dije a su madre cuando me mandó a empujones a Benarés —ella debería haber venido conmigo—, le dije que Sakhi Sarwar Sultan nos serviría mejor. Conocemos Su generosidad, pero estos dioses de tierras bajas son extraños.
El niño se volvió sobre el cojín de los enormes brazos de pana y miró a Kim a través de unos párpados pesados.
—¿Y no sirvió de nada? —preguntó Kim, con despreocupado interés.
“Todo inútil—todo inútil”, dijo el niño, con los labios resecos por la fiebre.
“Los Dioses le han dado una buena inteligencia, al menos”, dijo el padre con orgullo.
“Pensar que haya escuchado con tanta astucia. Allá está tu Templo. Ahora soy un hombre pobre —muchos sacerdotes han tratado conmigo—, pero mi hijo es mi hijo, y si una ofrenda a tu amo puede curarlo... ya no sé qué más hacer”.
Kim meditó durante un rato, con un cosquilleo de orgullo. Tres años atrás habría sacado provecho inmediato de la situación y se habría marchado sin pensarlo; pero ahora, el mismo respeto que el yat le mostraba demostraba que era un hombre. Además, ya había probado la fiebre una o dos veces, y sabía lo suficiente como para reconocer el hambre cuando la veía.
«Llámenlo y le daré un compromiso sobre mi mejor yunta, con tal de que el niño se cure».
Kim se detuvo ante la puerta exterior esculpida del templo. Un banquero oswal de Ajmir, vestido de blanco, con sus pecados de usura recién borrados, le preguntó qué hacía.