—¡Hola! Mahbub, viejo sinvergüenza, ¡detente! —gritó una voz, y un inglés galopó a su lado sobre un poni de polo—. Llevo media región persiguiéndote. Ese afgano tuyo corre que se las pela. ¿Supongo que está en venta?
“Tengo unos potros nuevos por ahí criados por el Cielo para el delicado y difícil juego del polo. No tiene rival. Él—”
“Juega al polo y hace de camarero. Sí. Ya sabemos todo eso. ¿Qué diablos tienes ahí?”
—Un muchacho —dijo Mahbub con gravedad—. Lo estaba golpeando otro muchacho. Su padre fue soldado blanco en la gran guerra. El muchacho era un niño en la ciudad de Lahore. Jugaba con mis caballos cuando era un bebé. Ahora creo que harán de él un soldado. Ha sido reclutado recientemente por el Regimiento de su padre, que marchó a la guerra la semana pasada. Pero no creo que quiera ser soldado. Lo llevo a dar un paseo. Dime dónde están tus cuarteles y te dejaré allí.
“Déjame ir. Puedo encontrar el cuartel solo.”
—Y si huyes, ¿quién dirá que no es culpa mía?
“Volverá corriendo a su cena. ¿A dónde más tiene que correr?”, preguntó el inglés.
“Él nació en el país. Tiene amigos. Va a donde le place. Es un chābuk sawai. Solo hace falta cambiarle la ropa y, en un abrir y cerrar de ojos, sería un muchacho hindú de casta baja”.
«¡Vaya si lo haría!» El inglés miró con actitud crítica al muchacho mientras Mahbub se dirigía hacia los barracones. Kim rechinó los dientes. Mahbub se estaba burlando de él, como suelen hacer los afganos infieles; pues continuó: