“¿Qué son unas pocas rupias” —el pastún abrió la mano con desdén— “para el coronel Sahib? Las gasta con un fin, de ningún modo por amor hacia ti”.
—Eso —dijo Kim lentamente—, lo sabía desde hace muchísimo tiempo.
“¿Quién lo dijo?”
—El mismo coronel Sahib. No con esas mismas palabras, pero con la suficiente claridad para alguien que no es un completo cabeza decorcho. Sí, me lo dijo en el trén cuando bajamos a Lucknow.
—Sea así. Entonces te diré más, Amigo de todo el mundo, aunque en el decir te entregue mi cabeza.
—Me lo gané —dijo Kim, con hondo deleite— en Umballa, cuando me recogiste en el caballo después de que el tamborilero me pegara.
—Habla un poco más claro. Todo el mundo puede mentir, salvo tú y yo. Pues tu vida está igualmente forfeit ante mí si elijo levantar mi dedo aquí.
—Y esto también lo sé yo —dijo Kim, reajustando la bola de carbón encendido en la hierba—. Es un lazo muy seguro entre nosotros. En verdad, tu asidero es incluso más firme que el mío; pues ¿quién echaría de menos a un muchacho molido a palos o, tal vez, arrojado a un pozo al borde del camino? La mayoría de la gente aquí, en Simla y al otro lado de los puertos detrás de las Colinas, diría en cambio: «¿Qué le ha pasado a Mahbub Ali?» si lo encontraran muerto entre sus caballos. Ciertamente, también el Coronel Sahib haría averiguaciones. Pero de nuevo —la cara de Kim se arrugó con astucia—, no haría averiguaciones demasiado largas, no fuera que la gente preguntara: «¿Qué tiene que ver este Coronel Sahib con ese mercader de caballos?». Pero yo —si viviera—
«Como con toda certeza habrías de morir...»