—A mí no me importa nada —respondió Kim, con la astucia de su tierra natal—. ¡Repártanlo entre ustedes y a ver qué pasa!
«Yo no. Solo estaba bromeando. Da la orden. Hay más que suficiente para todos. Partiremos de Shamlegh al amanecer».
Discutieron y rediscutieron sus ingenuos e insignificantes planes durante otra hora, mientras Kim tiritaba de frío y de orgullo. El humor de la situación hizo cosquillas en el alma irlandesa y oriental que llevaba dentro. Allí estaban los emisarios de la temida Potencia del Norte, muy probablemente tan importantes en su propia tierra como Mahbub o el coronel Creighton, de repente reducidos a la impotencia. Uno de ellos, según sabía en privado, cojearía durante un tiempo. Habían hecho promesas a Reyes. Esta noche yacían en algún lugar allá abajo, sin mapas, sin comida, sin tiendas, sin armas —salvo Hurree Babu—, sin guía. Y este colapso de su Gran Juego (Kim se preguntó a quién se lo informarían), esta huida despavorida hacia la noche, no se había producido por ninguna astucia de Hurree ni por ningún plan de Kim, sino de manera simple, hermosa e inevitable, tal como la captura de los amigos fakires de Mahbub por el joven y entusiasta policía en Umballa.
“Ellos están allí —sin nada; y, ¡por Júpiter, hace frío! Yo estoy aquí con todas sus cosas. ¡Oh, se van a enojar! Lo siento por Hurree Babu”.
Kim podría haberse ahorrado su compasión, pues aunque en ese momento el bengalí sufría agudamente en sus carnes, su alma se hallaba henchida y altiva. A una milla colina abajo, al borde del pinar, dos hombres medio congelados —uno gravemente enfermo a intervalos— alternaban recriminaciones mutuas con los insultos más lacerantes hacia el Babu, que parecía trastornado por el terror. Exigían un plan de acción. Él les explicó que tenían mucha suerte de seguir con vida; que sus culíes, si no los estaban acechando en ese mismo