“Es verdad. Nunca un potro ha estado atado con cuerda más ligera que tú”.
Mahbub asintió con la cabeza.
—No tengas miedo. —Kim habló como si pudiera haberse desvanecido en el acto—. Mi lama ha dicho que vendrá a verme a la madrissah —
“Un mendigo y su cuenco en presencia de esos jóvenes Sa—”
—¡No todos! —interrumpió Kim con un snort—. Sus ojos están azulados y sus uñas ennegrecidas con sangre de casta baja, muchos de ellos. Hijos de metheeranees, cuñados de los bhungi.
No necesitamos seguir el resto del árbol genealógico; pero Kim expuso su pequeño punto con claridad y sin acaloramiento, mientras masticaba un trozo de caña de azúcar.
—Amigo de todo el mundo —dijo Mahbub, empujándole la pipa al muchacho para que la limpiara—, he conocido a muchos hombres, mujeres y muchachos, y a no pocos sahibs. En todos mis días nunca he encontrado un diablillo como tú.
“¿Y por qué? Si yo siempre te digo la verdad”.
“Quizá sea esa la razón, porque este es un mundo peligroso para los hombres honrados”.
Mahbub Ali se levantó del suelo con esfuerzo, se ajustó el cinturón y se acercó a los caballos.
“¿O venderlo?”
Había algo en el tono que hizo que Mahbub se detuviera y se volviera.
«¿Qué nueva maldad?»