hilos” —ilustró la inclinación y el giro de un poste telegráfico pasando raudo junto al tren—, “pero luego estuve acalambrado y deseé caminar, como estoy acostumbrado”.
—¿Y estás seguro del camino? —dijo el Conservador.
—Oh, para eso uno solo hace una pregunta y paga dinero, y las personas designadas lo despachan todo al lugar señalado. Eso lo sabía yo en mi lamasería por informes seguros —dijo el lama con orgullo.
—¿Y cuándo te vas?
El Conservador sonrió ante la mezcla de piedad arcaica y progreso moderno que caracteriza a la India de hoy.
“Tan pronto como sea posible.
Sigo los lugares de Su vida hasta llegar al Río de la Flecha.
Hay, por otra parte, un papel escrito con los horarios de los trenes que van hacia el sur”.
«¿Y para la comida?»
Los lamas, por regla general, llevan una buena cantidad de dinero en alguna parte de sus ropas, pero el Conservador quería asegurarse.
“Para el viaje, tomo la escudilla de mendicidad del Maestro. Sí. Tal como Él fue, voy yo, abandonando la comodidad de mi monasterio. Conmigo venía desde las colinas un chela que pedía limosna para mí como la Regla exige, pero al detenernos un tiempo en Kulu le dio una fiebre y murió. Ya no tengo chela, pero tomaré el cuenco de las limosnas y así permitiré que los caritativos adquieran mérito”.
Asintió valientemente con la cabeza. Los doctos doctores de un lamasería no mendigan, pero el lama era un entusiasta en esta búsqueda.