—Espera, y bajaremos todos juntos a Shamlegh —insistió el hombre.
Por un momento, por el tiempo justo que se necesita para meter un cartucho en una recámara, el lama dudó.
Luego se puso en pie y puso un dedo sobre el hombro del hombre.
—¿Lo has oído? Yo digo que no habrá muertes, yo, que fui abad de Such-zen. ¿Es acaso tu deseo renacer como una rata, o una serpiente bajo el alero, un gusano en el vientre de la bestia más vil? ¿Es tu deseo...?
El hombre de Ao-chung cayó de rodillas, pues la voz resonó como un gong de demonio tibetano.
«¡Ai! ¡ai!», gritaron los hombres de Spiti. «No nos maldigas; no lo maldigas a él. ¡No fue más que su celo, Santo Ser!... ¡Baja el fusil, tonto!».
“¡Ira sobre ira! ¡Mal sobre mal! No habrá matanza. Que los golpeadores de sacerdotes vayan encadenados a sus propios actos. ¡Justa y certera es la Rueda, sin desviarse ni un cabello! Nacerán muchas veces, en el tormento”.
Su cabeza cayó y se apoyó pesadamente en el hombro de Kim.
—He estado cerca de un gran mal, chela —susurró en aquel silencio sepulcral bajo los pinos—. Estuve tentado de disparar; y a decir verdad, en el Tíbet habría habido para ellos una muerte lenta y penosa... Me golpeó en la cara... sobre la carne... Se dejó caer al suelo, respirando con dificultad, y Kim pudo oír cómo el corazón sobrecargado latía a los tropezones y se detenía.
—¿Lo han herido de muerte? —dijo el hombre de Ao-chung, mientras los demás permanecían mudos.
Kim se arrodilló junto al cuerpo con un miedo mortal. «No —exclamó con pasión—, esto es solo un desmayo».