“Soy chela de Teshoo Lama, un Santo de Bhotiyal—allá dentro. Él me mandó venir. Espero. Díselo”.
“No olvides al niño”, gritó el importuno jat por encima del hombro, y luego bramó en punyabí:
“¡Oh Santo—oh discípulo del Santo—oh Dioses por encima de todos los Mundos—contemplad la aflicción sentada a la puerta!”.
Ese grito es tan común en Benarés que los transeúntes ni siquiera volvieron la cabeza.
El oswal, en paz con la humanidad, llevó el mensaje a la oscuridad que tenía detrás, y los minutos orientales, fáciles y sin contar, se fueron deslizando; pues el lama estaba dormido en su celda, y ningún sacerdote lo despertaría.
Cuando el chasquido de su rosario volvió a romper el silencio del patio interior donde se yerguen las serenas imágenes de los Arhats, un novicio susurró: «Tu chela está aquí», y el anciano salió a grandes pasos, olvidando el final de aquella oración.
Apenas se había recortado la alta figura en el umbral, cuando el jat corrió ante él y, levantando al niño, exclamó: «¡Mirad esto, Santo Ser; y, si los dioses quieren, vive, ¡vive!».
Rebuscó en su cinto y sacó una pequeña moneda de plata.
—¿Qué es el ahora? —Los ojos del lama se volvieron hacia Kim. Era notable que hablaba un urdú mucho más claro que hacía mucho tiempo, bajo el Zam-Zammah; pero el padre no permitía conversaciones privadas.
“No pasa de ser una fiebre —dijo Kim—. El niño no está bien alimentado”.