entrar. Los durmientes cobraron vida y la estación se llenó de estrépito y gritos, gritos de vendedores de agua y dulces, gritos de policías nativos y gritos estridentes de mujeres que recogían sus cestas, a sus familias y a sus maridos.
“Es el tren—sólo el tr-en . No vendrá aquí. ¡Espera!” Asombrado ante la inmensa simplicidad del lama (le había entregado una bolsita llena de rupias), Kim pidió y pagó un billete a Umballa. Un empleado somnoliento gruñó y arrojó un billete para la siguiente estación, situada a sólo seis millas de distancia.
—No —dijo Kim, examinándolo con una sonrisa—. Esto puede servir para campesinos, pero yo vivo en la ciudad de Lahore. Estuvo hábilmente hecho, Babu. Ahora dale el billete para Umballa.
El babú frunció el ceño y entregó el billete correspondiente.
“Ahora otro a Amritzar”, dijo Kim, que no tenía la menor intención de gastar el dinero de Mahbub Ali en algo tan burdo como un billete pagado a Umballa.
“El precio es tanto. La pequeña vuelta en cambio es tanto. Conozco los modos del te-rén... Jamás yogui necesitó un chela como tú”, continuó alegremente dirigiéndose al desconcertado lama. “Te habrían echado a patadas en Mian Mir de no ser por mí. ¡Por aquí! ¡Ven!”
Devolvió el dinero, quedándose con solo unaانا por cada rupia del precio del billete de Umballa en concepto de comisión —la milenaria comisión de Asia.
El lama retrocedió ante la puerta abierta de un vagón de tercera clase abarrotado. —¿No sería mejor caminar? —dijo débilmente.
Un fornido artesano sij asomó su barbuda cabeza.