pupilas contraídas hasta convertirse en puntos. En un minuto —en medio segundo más— sintió que llegaría a la solución del enorme enigma; pero aquí, como siempre ocurre, su mente descendió de esas alturas con la caída precipitada de un ave herida y, pasándose la mano por los ojos, sacudió la cabeza.
Un bairagí hindú de cabello largo, que acababa de comprar un billete, se detuvo ante él en ese momento y lo miró fijamente.
—Yo también lo he perdido —dijo con tristeza—. Es una de las Puertas del Camino, pero para mí lleva muchos años cerrada.
—¿De qué habladurías hablan? —dijo Kim, desconcertado.
—Estabas allí preguntándote en tu espíritu qué clase de cosa pudiera ser tu alma. El ataque vino de repente. Lo sé. ¿Quién ha de saberlo sino yo? ¿A dónde vas?
“Hacia Kashi.”
“No hay dioses allí. Los he puesto a prueba. Voy a Prayag por quinta vez, buscando el Camino hacia la Ilustración. ¿De qué fe eres tú?”
—Yo también soy un Buscador —dijo Kim, usando una de las palabras favoritas del lama—. Aunque —por un momento olvidó su atuendo norteño—, aunque solo Alá sabe lo que busco.
El anciano se colocó la muleta del bairagi bajo la axila y se sentó sobre un retazo de piel de leopardo rojiza mientras Kim se ponía en pie al anuncio del tren de Benarés.
—Ve en la esperanza, hermanito —dijo—. Es un largo camino hasta los pies del Único; pero hacia allá viajamos todos.
Kim no se sintió tan solo después de esto, y antes de haber recorrido veinte millas en el compartimento abarrotado, ya estaba animando a sus