Su falta de ánimo, de franqueza y de coherencia se atribuían las más de las veces a su falta de independencia y a su mayor conocimiento del carácter y los designios de la señora Ferrars.
La brevedad de su visita, la firmeza de su propósito al abandonarlos, tenían su origen en esa misma inclinación encadenada, en esa misma inevitable necesidad de transigir con su madre.
El viejo y arraigado agravio del deber contra la voluntad, del progenitor contra el hijo, era la causa de todo. Habría querido saber cuándo cesarían estas dificultades, cuándo cedería esta oposición; cuándo se reformaría la señora Ferrars y su hijo tendría la libertad de ser feliz.
Pero de tan vanos deseos se veía obligada a apartarse en busca de consuelo hacia la renovación de su confianza en el afecto de Edward, hacia el recuerdo de cada muestra de estima en su mirada o en sus palabras que él le había dedicado mientras estuvo en Barton, y sobre todo hacia aquella halagüeña prueba del mismo que él llevaba constantemente en el dedo.
—Creo, Edward —dijo la señora Dashwood mientras desayunaban la última mañana—, que serías un hombre más feliz si tuvieras alguna profesión que ocupara tu tiempo y diera interés a tus planes y acciones. Alguna incomodidad para tus amigos, en verdad, podría derivarse de ello; no podrías dedicarles tanto tiempo. Pero (con una sonrisa) saldrías notablemente beneficiado en un aspecto al menos: sabrías adónde ir cuando los dejaras.
—Le aseguro —respondió él—, que hace mucho tiempo que pienso en este punto tal como usted piensa ahora. Ha sido, es y probablemente será siempre una gran desgracia para mí no haber tenido ninguna ocupación necesaria que me absorbiera, ninguna profesión que me diera empleo o me proporcionara algo parecido a la independencia.