“Sr. Willoughby, le aconsejo que por ahora regrese a Combe; no tengo tiempo de seguir con usted. Cualquiera que sea el asunto que tenga conmigo, lo recordará y explicará mejor mañana”.
“Comprendo —respondió él, con una sonrisa expresiva y la voz perfectamente calmada—; sí, estoy muy borracho. Una pinta de porter con mi carne fría de buey en Marlborough bastó para trastornarme”.
—¡En Marlborough! —exclamó Elinor, cada vez más sin entender a qué se refería.
—Sí—salí de Londres esta mañana a las ocho, y los únicos diez minutos que he pasado fuera de mi carruaje desde entonces me procuraron un almuerzo ligero en Marlborough.
La serenidad de sus modales y la inteligencia de su mirada al hablar, convenciendo a Elinor de que, cualquiera que fuese la otra insensatez imperdonable que lo hubiera traído a Cleveland, no había venido allí a causa de la embriaguez, dijo ella, tras un momento de reflexión:
—Mr. Willoughby, usted debe sentir, y yo ciertamente lo siento, que después de lo ocurrido, su presencia aquí de esta manera, y el imponerme su atención, requieren de una excusa muy particular. ¿Qué es lo que pretende con esto?
“Quiero decir —dijo con seria energía—, si puedo, hacer que me odie usted un grado menos de lo que me odia ahora. Pretendo ofrecerle cierta explicación, cierta disculpa por el pasado; abrirle mi corazón por completo y, al convencerla de que, aunque siempre he sido un imbécil, no siempre he sido un granuja, obtener algo parecido al perdón de Ma... de su hermana”.
«¿Es este el verdadero motivo de su venida?»
—¡Voto a bríos que lo es!, fue su respuesta, con un calor que le trajo a la memoria al antiguo Willoughby y, a pesar de sí misma, la hizo creer en su