En un momento percibió que los demás también se daban cuenta del error. Vio a su madre y a Marianne cambiar de color, las vio mirarla y susurrarse unas pocas palabras. Habría dado el mundo por poder hablar y hacerles comprender que esperaba que no apareciese frialdad ni desdén alguno en su comportamiento hacia él; pero le faltaba la voz y se vio obligada a dejarlo todo a su propio criterio.
Ni una sílaba salió en voz alta. Todos esperaron en silencio la aparición de su visitante. Se oyeron sus pasos por el sendero de grava; en un momento estuvo en el pasillo, y en otro se hallaba ante ellos.
Su semblante, al entrar en la habitación, no era muy feliz, ni siquiera para Elinor. Su tez estaba blanca por la agitación, y parecía temeroso de cómo lo recibirían y consciente de que no merecía una buena acogida.
La señora Dashwood, sin embargo, amoldándose, según creía, a los deseos de aquella hija por quien entonces pretendía, en el calor de su corazón, dejarse guiar en todo, salió a su encuentro con una expresión de fingida complacencia, le tendió la mano y lo felicitó.
Se sonrojó y balbució una respuesta ininteligible. Los labios de Elinor se habían movido al unísono con los de su madre y, cuando pasó el momento de la acción, desear haberle dado la mano a él también. Pero entonces ya era demasiado tarde y, con un semblante que pretendía ser abierto, volvió a sentarse y habló del tiempo.
Marianne se había retirado todo lo posible de la vista para ocultar su angustia; y Margaret, comprendiendo una parte, pero no el todo de la situación, creyó su deber mostrarse digna y, por lo tanto, tomó asiento lo más lejos posible de él y mantuvo un estricto silencio.
Cuando Elinor hubo dejado de regocijarse por la sequedad de la estación, se produjo una pausa muy solemne. Le puso fin la señora Dashwood, que se sintió obligada a esperar que él hubiera dejado a la señora Ferrars muy bien. De manera apresurada, él respondió afirmativamente.