La crueldad de la señora Jennings no la habría podido expresar ninguna palabra de las que tenía a su alcance en sus momentos de más feliz elocuencia; y ahora solo podía reprochárselo mediante las lágrimas que manaban de sus ojos con apasionada violencia—un reproche, sin embargo, que se perdió por completo en su destinataria, pues tras muchas expresiones de piedad, se retiró, remitiéndola aún a la carta de consuelo.
Pero la carta, cuando estuvo lo suficientemente tranquila para leerla, trajo poco consuelo. Willoughby llenaba cada página. Su madre, aún segura del compromiso de ambos, y confiando tan fervorosamente como siempre en la constancia de él, solo se había sentido incitada por la solicitud de Elinor a suplicar a Marianne una mayor franqueza hacia ambos; y esto, con tanta ternura hacia ella, tanto afecto por Willoughby y tal convicción de su futura felicidad mutua, que lloró de agonía durante toda su lectura.
Toda su impaciencia por estar de nuevo en casa regresó ahora; su madre le era más querida que nunca; más querida aún por el exceso de su errónea confianza en Willoughby, y estaba desesperadamente urgida por marcharse.
Elinor, incapaz de determinar por sí misma si era mejor para Marianne estar en Londres o en Barton, no ofreció ningún consejo propio, salvo el de tener paciencia hasta que se conocieran los deseos de su madre; y al fin obtuvo el consentimiento de su hermana para esperar a saber de ellos.
Mrs. Jennings se marchó antes de lo habitual, ya que no hallaba sosiego hasta que los Middleton y los Palmer pudieran afligirse tanto como ella; y, negándose rotundamente a la compañía que Elinor le ofreció, salió sola por el resto de la mañana. Elinor, con el corazón sumido en la pesadumbre, consciente del dolor que iba a comunicar y percibiendo, por la carta de Marianne, lo poco que