Su corazón estaba verdaderamente afligido. El rápido declive, la temprana muerte de una muchacha tan joven, tan encantadora como Marianne, habría conmovido a una persona menos interesada. A la compasión de la señora Jennings la unían otros vínculos. Había sido su compañera durante tres meses, seguía bajo su cuidado, y era sabido que había sufrido grandes daños y había sido infeliz durante mucho tiempo. El sufrimiento de su hermana también, especialmente siendo una favorita, estaba ante sus ojos; y en cuanto a la madre de ambas, cuando la señora Jennings consideraba que Marianne probablemente sería para ella lo que Charlotte era para ella misma, su simpatía por los sufrimientos de aquella era muy sincera.
El señor Harris fue puntual en su segunda visita; pero iba a ver defraudadas sus esperanzas en cuanto al resultado de la anterior. Sus medicinas habían fracasado; la fiebre no remitía; y Marianne, tan solo más callada —no más consciente—, continuaba en un profundo estupor.
Elinor, que hizo suyos todos sus temores, y más aún, en un instante, propuso llamar a otro especialista. Pero él lo juzgó innecesario: aún le quedaba algo más que probar, otra nueva aplicación, de cuyo éxito estaba tan seguro como del anterior, y su visita concluyó con seguridades alentadoras que llegaron al oído, pero no pudieron penetrar en el corazón de la señorita Dashwood.
Estaba tranquila, excepto cuando pensaba en su madre; pero se hallaba casi sin esperanza; y en este estado continuó hasta mediodía, sin apenas apartarse de la cama de su hermana, con el pensamiento divagando de una imagen de dolor, de un amigo sufriendo a otro, y el ánimo agobiado al máximo por la conversación de la señora Jennings, quien no dudaba en atribuir la gravedad y el peligro de este ataque a las muchas semanas de indisposición previa que el desengaño de Marianne había provocado. Elinor comprendía toda la sensatez de aquella idea, y eso sumó una nueva miseria a sus reflexiones.